Hace un tiempo, en uno de los muros del instituto Julio Verne de Sevilla, me encontré una pintada que me llamó la atención. Con una destreza más que digna para lo que suelen ser esos grafitis, alguien había pintado dos nombres y un corazón entre ellos como símbolo inapelable del amor que los unía. Aparentemente… Continue reading
Miras tu documento de identidad o tu pasaporte y lees: Michael Collins. Siempre has pensado que te llamas de una forma muy corriente y que, como tú, habrá miles que tengan el mismo nombre y apellido incluso en la misma ciudad en la que vives. Sí que es un nombre menos común para el lugar… Continue reading
Isaac sabía perfectamente que otros ya lo habían visto. Lo sabía de sobra. Había decidido no intoxicarse con información alguna al respecto, por eso decidió, un mes antes, ni ver la televisión, ni escuchar la radio. Tampoco compró el periódico, pero si no lo había hecho nunca antes, por qué lo iba a hacer ahora…. Continue reading
Hace unos años conocí a Pit Moor, un policía retirado de Nueva Jersey que venía todos los años de vacaciones a Formentera. Durante los meses del verano, este señor y yo éramos vecinos en un extremo solitario de la isla a donde no llegaban apenas los turistas. Yo iba allí a escribir tranquilo, y él… Continue reading
A Ernesto no le gusta recordar aquello. Era una mala época en todos los sentidos. El sol vigoréxico de aquel agosto de 2010 se puso de acuerdo con el septiembre más cruel de su etapa universitaria para sentarlo a la fuerza en su pupitre gastado, lo cual le convenía bastante. Sus padres se acababan de… Continue reading
Hace diez años llegó a mis manos el libro que tengo ahora delante de mí. Mi amigo Julián, que regentaba una librería de viejo en el centro de la ciudad, se murió de pena cuando las nuevas tecnologías empezaron a devorar su sector sin ninguna compasión, y como no tenía familia, y yo era, además,… Continue reading
La otra noche me acosté recordando una entrevista a Enrique Vila-Matas que no sé si fue real o me la inventé. En ella, y siempre según mi recuerdo, al escritor le preguntaban que de dónde sacaba todas las frases que en sus libros atribuye a incontables literatos, que si eran reales o se las inventaba…. Continue reading
Nací, es obvio, hace una cantidad ínfima de años en proporción al universo, en un lugar donde se supone que todo es, más o menos, sencillo, en eso que algunos llaman el primer mundo. Todo, a lo largo de mi vida, me fue dado, o, mejor dicho, facilitado. Aquí, en este primer mundo, fui creciendo… Continue reading
La primera vez que vi la casa de oxígeno tendría unos doce años. Habíamos salido de la jurisdicción de nuestros padres, la barriada, sin que supieran nada, montando nuestras bicicletas, en busca de aventuras increíbles. Tuvo que ser un domingo, recuerdo que era por la mañana, y los sábados era el día que solía ir… Continue reading